Cada vez te echo
más de menos.
Más y más de
menos.
Vivo y muero
de deseo.
No es un consuelo
tenerte un momento,
o ese beso.
Lloro los restos,
luego;
hora del cuervo
sola de nuevo.
Más de menos.
Cerca y lejos.
Cada sueño es
un engaño pequeño.
A corazón abierto
la operación, al
viento.
Imaginar es mi
nuevo
respirar, sin
freno.
Más de menos.
Techo o suelo.
No es un juego
cada aliento
al invierno de
ti,
sino un reloj hambriento
de segundos, primeros
puestos.
Más de menos.
Falso o cierto.
Mudo y ciego
está contigo,
pero
sin ti, el tiempo.
Más de menos.
Lleno el desierto
¿de qué? de cero;
de más de menos.
Porque sin ti los abrazos no serían lo mismo. A mi brazo izquierdo.
